Desapercibida entre la multitud.

Encerrada en sus pensamientos, no oye el exterior porque la música está demasiado alta.
Llueve en su interior, pero, ¿quién ha dicho que la lluvia sea mala?
Sueña con marchar de donde se encuentra. Sueña con dormir mirando la luna desde su ventana.
No muchos la consiguen entender, tampoco ha intentado mostrar qué piensa a los demás, por miedo.
Muchos la envidian por la vida que lleva, por su vida exterior. No deberían hacer eso.
La tachan de "intentar ser algo" cuando ella ya sabe qué es, y qué quiere ser.
Su voz no se oye entre las demás, su rostro no destaca entre la multitud.
La vida, su vida, eso que transcurre mientras mancha un lienzo con sus pinceles.
Eso que pasa mientras toca su propia banda sonora que pondrá música a su biografía.
Eso que pasa mientras escribe encerrada en su habitación escuchando My inmortal.
Tal vez nació en la época equivocada, tal vez no encaja demasiado bien aquí.
Dicen que es diferente, pero sólo lo dicen quien realmente la conoce, no su aspecto exterior.
El aspecto exterior se deteriora con los años, su mente no, ella permanecerá inmutable.
Me pregunto qué pensarán de ella al verla.