miércoles, 29 de octubre de 2014

Quiero perderme.

Empezaría el verso con la misma frase que tú apuntaste.
Y terminaría con lo mismo de siempre,
lo guapo que estás cuando sonríes.
Y esas arruguitas de los ojos.

Que hay zonas que por la noche lucen
y son esos lugares,
donde hiciste nacer la magia,
sin darte cuenta.

Podría escribir un poema por cada una de tus pecas,
haciendo constelaciones en tu espalda.

Podría dibujar a su alrededor,
improvisando sobre un lienzo,
amor al arte
si el arte eres tú.

Tocaría el violoncello si tus cuerdas nacieran de tu nuca,
y terminaran en el final de tu espalda.

Quiero perderme,
entre lunar y lunar.
Caer en lo más hondo de tus arrugas
y hundirme en tu sonrisa.

Quiero perderme, perderme sabiendo dónde estoy.
Con quien.


jueves, 16 de octubre de 2014

Fuiste, eras, fuimos.

Eran las doce de la noche, y seguía lloviendo. Te quitaste la sudadera y me la pusiste sobre los hombros.
Aún creía que la llama podía volver a nacer,
como un fénix de sus cenizas,
qué ingenua.

Fuiste mis 'buenas noches'
pero nunca mi 'buenos días'
llegaste a ser tanto que olvidé quién era yo.

Aún sigo buscándome entre tus versos.

Yo te escribí, con miedo a emborronarte por ser zurda.
Nunca dí buena suerte,
me gustaban los gatos negros y los cristales rotos.
Los Jueves y los martes y trece.

Y al día siguiente el sol no salió, dormido con resaca de ahogar sus penas la noche anterior. Nadie encendió las luces ni abrió las calles. Las tres de la tarde y los pájaros seguían durmiendo.

Te lloré siete días, y setecientas noches.

Y en la setecientos uno, olvidé por qué estaba la botella de Ginebra en mi mesilla.

martes, 14 de octubre de 2014

Contando estrellas.

Podría recopilar todos los poemas que te escribí en un libro, pero iría en contra de nuestros principios. 

Y es que fuiste una estrella fugaz,
con complejo de huracán.
Destrozaste todo, el día que decidiste besarme.

Y quizá nunca sea un buen momento para decírtelo, 
pero hay tantas cosas que quiero decirte,

-qué ingenua-

que nunca escucharás.

Te besaría bajo tantas lunas, 
me tatuaría tu nombre en mi espalda.
Me olvidaste entre cerveza y canción,
"Contando estrellas"

Y yo simplemente pasé a ser el recuerdo de un perfume barato en el cuello de otra mujer.

lunes, 13 de octubre de 2014

Escúchame.

Tengo tantas cosas que decirte, que no sé cómo empezar a hablarte. No podría decirte un simple 'hola' o dos besos, ni uno. Antes de que hables, antes de que me digas nada o me intentes callar. Espera y escucha. 
Quizá fueron las arrugas de tus ojos al reír, cuando me sentaba encima de ti y reías, las veces tumbados en el césped, mirando al cielo e intentando que nadie nos viese. Y aún recuerdo cómo empezó todo, tan improvisado tan a lo loco que acabó surgiendo. 
Todavía recuerdo la primera vez que me besaste. -Le cojo la mano- me eché a reír porque aún no pensaba como estaba ocurriendo. La primera vez que me viste en vestido, o en bañador. Nuestro primer baño del año. Quizá fue las veces que me cogiste a caballito y me sentía la más alta de la calle. -Agacho la mirada y suspiro- Todas aquellas noches que me quedaba hablando contigo, las veces que se iba el internet y me ponías un mensaje diciendo "Te echo de menos" las veces que hablamos de fugarnos de aquí, salir huyendo y recorrer Europa, el Mundo. Ya nada es como antes. -Me levanto-
Y sé que todo ha cambiado, que mi pintalabios se ha borrado y mi rimmel se ha corrido, que tantas noches llorando tu ausencia han hecho brotar en mis ojos las ojeras de tu recuerdo, que en mi diario aparece tu nombre por todas partes, que en mi habitación ya no huele a tu olor, que mi cama parece un desierto en plena noche, frío y árido. Que los lunes son menos lunes si no me das los buenos días. Que las locuras y el peligro de vernos se acabó, que no hubo rutina porque el tiempo no nos dio tiempo. -Me giro y miro contra la ventana mientras se ve llover tras el cristal- Cuando mirábamos esta ventana y apostábamos por qué gota llegaría antes al final. 
Y ahora esto sólo es el ensayo frente a tu foto de cómo te diría lo mucho que te quiero, y lo guapo que estabas en camisa o sin ella, con tu sonrisa o tu seriedad, de negro o añil, de traje o chándal.
Y lo bonito que era Valladolid cuando llovía y tú estabas mojándote conmigo

lunes, 6 de octubre de 2014

Caballito de mar.

Dime el número de amaneceres que nos quedan por ver,
que los iré contando uno a uno con el corazón en las manos. 
Sangrando, cayendo las gotas entre mis dedos
hasta que resbale. 
Y dejar el suelo encharcado.

Dime el número de noches que nos quedan,
y pediré a al Sol que cambie de hora su despertador,
que se levante al medio día.

Nunca nos bañamos en el mismo río, pasa y deja su marca.
Bañarme en tus ojos una vez más, 
y notar tu torso caliente.

Tu seria mirada, las arrugas de tus ojos.
Tu sonrisa entre sábanas, el mar en tu cama.

Ni Santander ni Venecia.
Ni Helsinki ni Viena.

La infinidad de tus sábanas blancas
las noches sin dormir.
Los llantos mirando al mar
y los tics de tus piernas.

En la inmensidad del océano encontré ese pequeño caballito de mar, quizá no de colores muy vivos pero de gran mirada y corazón.
Cuando un caballito de mar elige a su pareja, permanece con ella hasta que uno de los dos muere y el otro se suicida.



jueves, 2 de octubre de 2014

Allí donde solíamos.

Quizá sean las obras de piano que tanto me recuerdan a ti,
o tal vez el golpear de las gotas como lágrimas en el cristal.

En quien me acuerdo,
cuando me sumerjo en mí al tocar el piano,
el público desaparece
y recuerdo tu risa y tus ojos rasgados.

Las zapatillas bailan mojadas,
en un charco.
Cuatro.
Se entrelazan y salpican.

Cuando no son las zapatillas lo que se moja,
cuando somos nosotros los empapados,
intentando bordear una ola
tú te ríes de que me caigo.

Subirnos a lo alto de un edificio y caer al vacío,
sin miedo a la caida, al fin.
almas inmortales.
Sobrevolar Helsinki.

El momento en el que despierto,
y el sueño sigue en el mismo sitio donde lo dejé,
en tus ojos entreabiertos con una sonrisa,
Buenos días.