Butterfly

Se ha ido de las manos, se ha ido directo al corazón.
Se ha clavado y está desgarrándolo, poco a poco. Muere.
No debería estar pasando y sin embargo
en ocasiones tiemblo.

Entraste lo descolocaste todo y no sé si te vas,
o te quedas a mi lado.
Aún estoy escupiendo las mariposas muertas,
vomitando.

Aún sigo escuchando la misma canción,
habla de un carnaval.
Mi habitación está oscura y llena de sangre.
se me ha desgarrado el esófago.

Las ventanas están tintadas de negro,
no sé qué día es ni si es de noche.
Para mi es invierno y para ti verano,
para mi es anochecer perpetuo.

Y me da igual si es domingo o lunes, de día o de noche.
Que mi cabeza no se concentra en un libro,
no quiero pintar.
Quiero utilizar de lienzo tu espalda, mancharla con mis dedos.

Y nada es para siempre.
ni la felicidad, ni el placer.
sólo el amor.
Nada.

Me preocupa que pase el tiempo, y nada sea amor.
Que siga vomitando mariposas,
matándolas con ácido y sigan naciendo.
Y sea un no parar.

Ser asesina de mis propios sentimientos,
acabar entre rejas llorando,
cada noche pensando en cómo comenzó todo
y el probar una droga que acabaría conmigo.

Aquí y ahora.
Hoy y mañana
en España o en Venezia.
Vivo o muerto.

No sé cómo llamarte, no me atrevo a pronunciarte.
Intentar sobrevivir a un huracán de amor-odio.
Estás acabando conmigo,
sin embargo me gusta.