Poesía, hoy mueres tú.
Conmigo.
Hoy voy a dejar morir todas mis mariposas,
sacarlas de mi con cuchillo y tenedor.
Y será peor el remedio que la enfermedad.
Atrapar el sueño,
tapar las sábanas
enfriar la cama.
Poner hora al amanecer.
Te mataré despacio para que no mueras nunca.
Y te escribiré los poemas que hoy mueren.
para que no te evapores.
Cuando dejes de ser el sujeto
de todas mis frases incompletas.
El punto de mis íes,
la respiración entre comas.
Acuerdate de mi todos los Otoños,
cuando veas suicidarse las hojas,
ocres.
Cuando suene Ludovico Einaudi,
en un bar con Red Vintage.
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