domingo, 25 de mayo de 2014

Fuego.

Me pregunto qué dirá el tiempo de nosotros,
le aceleramos cuando estamos juntos,
le atrasamos si estamos separados.
Le estamos volviendo loco.

Podría escribir un libro entero de poemas,
para hablar de tus ojos o de tu sonrisa,
podría escribir una novela,
sólo para contar cómo te conocí.

No recuerdo que hiciera frío,
cada vez que estábamos juntos,
no recuerdo tener las manos frías,
sólo el pecho caliente.

Un ardor distinto al que siento a veces,
se me calienta la mirada, podría escupir fuego,
podría quemar el rostro de cualquiera,
que intentara separarme de tu pecho.

No recordaba como era mi sonrisa,
esa que aparece en momentos de extrema felicidad.
No recordaba lo que era,
volver a sentir el calor de alguien cerca.

Todas las historias tienen un final, ¿quién dijo que esto fuera una historia?

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