Fría fría como ardientes rayos de sol quemándose.

Fría, fría como el hielo que quema mientras se derrite en e suelo. Un corazón que se cansa de latir, monotonía. Fría, fría como los ríos de Cantabria. ¿Quién se baña ahí? Quien se atreve y tiene valor. ¿Quién se va a acercar a ella? Un loco, alguien raro.
Ardiente alma que escupe agua gélida. Sus manos grises, inertes se dejan caer en ochenta y ocho teclas pulsándolas en combinaciones determinadas por alguien.
Fría, fría como quien duerme en un ataúd de madera. Quien descansa.
Sonrisa inexistente, sonrisa muerta.
Congela pinceles ardientes en dolor, pintura en sangre que se extiende por el lienzo de su piel. Mojar la pluma para poder escribir en un papel, clavarla en las venas para escribir con alma.
Fría, fría como el hielo del inverno que todos odian. Quien no es comprendido pero sí vital.
Que echáis de menos a alguien cuando jamás volverá. Que añoráis los momentos cuando jamás se repetirán.

END.

Tal vez va siendo hora de que el invierno os diga adiós. No hasta el próximo año, sino para siempre. Es inútil según vosotros. ¿Para qué sirve? Da frío y en muchas ocasiones molesta. ¿Para qué lo queremos?
Cuando perdéis algo que siempre habéis tenido ahí, y jamás podréis volver a recuperarlo, realmente os dais cuenta de que lo vais a echar de menos y jamás volverá.

Aplausos entre ruletas rusas.

Mírala, a dónde cree que va. ¿Qué  va leyendo, qué es eso? Un papel con rayas y círculos negros y blancos e ello, símbolos raros. ¿Qué idioma es ese?

Mírala, ¿qué hace? intenta dibujar eso de ahí. Pero si eso está tirado, eso lo hago yo en un segundo y verás tú qué bien. Bah, qué pérdida de tiempo.

Mírala, ¿qué escribe en el ordenador? Parece como un libro. Bah, no leo libros sin dibujos, qué bobada, se creerá que es esa que escribió esos libros del mago ese, pero si no vale nada.

Doy un aplauso a todos los que pensáis así. Que sois unos cuantos.

Todo artista se vuelve loco.

Con los pinceles en la mano izquierda. Deslizando la mano rápidamente para tapar un lienzo blanco, No hay forma, sólo mancha. Poco a poco, pincelada tras pincelada. Tomando forma, en blanco y negro, parece un piano a lo lejos en una playa, vacío, al atardecer en tonos naranjas.
Pintora frustrada buscando su desahogo en un lienzo blanco.
Como un papel sin escribir. Intentando un simple desahogo en papel, diciendo lo que piensas intentando rescribirlo en palabras enrevesadas y bonitas, que la gente no se percate de tus pensamientos, sentimientos. Sólo quien quiere conocerte tanto como para interpretar cada palabra en su más amplio sentido.
Como la música, componer, sentada frente a un piano, tienes un bajo, tú pones la melodía, improvisas según tu forma de ánimo, te desahogas pulsando teclas "al azar" mostrando tus sentimientos en un lenguaje que hay que descifrar previamente antes de comprenderlo. Riesgo de malinterpretarlo.

Y ahí estáis vosotros. "Pero qué fácil es pintar" "Pero para qué sirve tocar el piano" "Pero si escribir no tiene salidas"
Una sociedad consumista, una sociedad que ha perdido el saber qué es el ocio, que sí, que probablemente no tengan estas cosas un fin de provecho, pero decidme vosotros.
¿Para qué sirve un empresario? Para vender sus productos. ¿Para qué los vende? Para nuestro consumo, pongamos ejemplo, la ropa. Compramos ropa para lucirla, ¿no? Para nuestro gusto. ¿La música no se crea por gusto?
Un médico ¿Para qué está? Para curar nuestras enfermedades. ¿Qué más da, si no te mueres hoy te vas a morir mañana?
¿Para qué sirven los diseñadores de moda? Para nuestro deleite ver la ropa y si tienes el suficiente nivel adquisitivo comprarlas sólo para lucirlas.
Al fin y al cabo, nacemos y morimos. ¿Qué es mejor? Nacer y vivir sin ocio y sólo trabajando para los demás ganando dinero para gastarlo en materiales o vivir del ocio que es "gratuito" para tus sentidos?
Pensadlo.

Cultura deshumanizada.

Me pregunto qué se les pasará por la cabeza a aquellas personas que dicen que música y arte no sirven para nada.
Sí, diréis: "Qué pesada Celia, siempre hablando de temas como estos, a quién le importan"
Tan sólo intento hacer ver a la gente lo importante que es. Que abran los ojos y se den cuenta de que música y arte es de los elementos más importantes de nuestra vida.
Pregunta: ¿Tenéis cuadros en casa? ¿Dibujos? ¿Lienzos? ¿Un simple cuadro del mar? ¿No os gusta mirarlo? Probablemente no, muchos ni se darían cuenta de que está ahí, simple decoración, y en parte es cierto, sirve para decorar, pero detrás de eso, hay un grandioso trabajo de quien lo ha pintado, cómo lo ha pintado y lo que ha vivido haciéndolo, aprendiendo, porque para muchos ello es su vida.
La pintura no es el resultado final, si no cómo lo haces, simple pasatiempo, o mostrar sentimientos si haces un cuadro sin fijarte en un dibujo previo o una foto. Sacarlo de cabeza, y para luego poder enseñarlo a alguien o simplemente ponerlo en tu casa como decoración, o incluso guardarlo, por ser íntimo y para ti.
La música, ¿tenéis un grupo favorito? ¿DJ favorito? ¿Estilo favorito? La música nadie la creó, está ahí desde el comienzo del mundo, el sonido de un río, el viento entre las hojas de los árboles, el rozar de las piedras unas con otras por acción del ser humano.
La música comenzó siendo algo acompañante a ritos religiosos en tiempos como el paleolítico, cuando enterraban a sus seres queridos en aquellos lugares con sus cosas, no era música como la de hoy en día, claro está, sólo rítmico.
Su época de esplendor siendo en tiempos como los de Beethoven, Bach, Mozart, Haydn, Debussy y demás compositores importantísimos para los que hoy en día somos músicos o intentamos serlo.
La música pasó de ser algo acompañante a una canalización de nuestros sentimientos sin que nadie pudiera notarlo.
¿Habéis escuchado el mal llamado "Claro de Luna" de Beethoven? Hasta hace relativamente poco yo pensaba que era una obra de amor, hacia una amada perdida, o algo así, pero me enteré, de que es una carta de suicidio que Beethoven intentó escribir en forma de música, a los veintiocho años de edad, sordo por una otitis, sentía que no encajaba, que quién iba a querer un músico sordo, e intentó suicidarse, al final compuso este primer movimiento de obra, melancólico y triste. Llegando al tercer movimiento donde Beethoven revive y con su mal carácter vuelve en sí.
¿No escucháis grupos de música? Aunque sean One Direction, que ya sabéis mi opinión sobre "Músicos" que ni cantan ellos, que hasta les modulan la voz y los directos son un desastre. Pues hasta ellos, si la música se perdiese, no había quien realmente supiera tocar un instrumento ¿Cómo seguirían los grupos?
Cuando estáis tristes, enfadados, o en cualquier situación sentimental ¿No escucháis música? ¿Cómo lo haríais sin que existiera?
Y ahora repetidme la pregunta de: ¿Celia, para qué sirve la música y la pintura?

Perdón, me he confundido de época.

Debe ser que yo he nacido en una época equivocada. Debe ser que aquí nada es como me gustaría que fuera.
Bastantes me llaman rara, sí. Pero muchos ahí a fuera hay como yo. Espero.
¿En qué sociedad vivimos ahora? Emborracharse sin sed, sólo por pleno postureo a ir como cubas haciendo eses. Vestirse en pleno invierno enseñando la cacha y el canalillo, sólo para que se fijen más en nosotras. ¿Desde cuando enamora el físico?
El físico sólo atrae por simple hecho de que es lo primero que ves. ¿Quién ha dicho que sea lo más importante? Admitirlo, que quien tiene una buena cabeza y corazón, siendo normal, siempre será mil veces mejor que aquel modelo que sólo te quiere por pasar el rato.
Vivo en una época donde los grupos famosos de música son cuatro o cinco chicos que casualmente todas sus voces son iguales y son plenos hipsters que por su cara bonita triunfan, cuando sus directos son penosos y necesitan hacer playback. Donde si dices que te gusta el rock y la música clásica te miran mal. ¿Qué pasa? Si supierais un poco sabríais que no son tan distintos pues uno es antecesor del otro.
Una época donde las niñas de trece años van a la fiesta del colegio con taconazos y faldas de tubo, dato: yo no tengo ni una falda de tubo y tengo dieciséis, y diréis: Son sólo tres años, tres años que marcan la diferencia entre coherente y puta.
Una época donde a nadie le importa el pensamiento de cambiar la sociedad. Donde quien nos gobierna no sabe hacer la O con un canuto, y no sabe sumar. Donde lo más importante es tener el cuerpo de Cara Delevigne y ser rubia de ojos azules.
Donde cada semana sale un vídeo nuevo de alguien tocándose, donde las mujeres perdemos la dignidad por momentos. Donde cada día importamos menos como personas y más como objetos.
Donde la gente no sabe ya qué es leer, o tener un pasatiempo que no sea chatear o salir de fiesta.
Donde estar un sábado de tranquis haciendo un plan alternativo es algo "extraño" donde decir tu opinión en público es una falta de respeto.
Donde supuestamente "todos somos iguales" pero somos menores de edad obligados. Antes había menores de edad por miedo, ahora queremos subir ese escalón pero hay alguien empujándonos.

Arrancar páginas con los dientes.

Tras la ventana oscuridad, tras la puerta un infierno y tras sus ojos un océano. Mirar a través de ellos, pequeños en su tamaño, el verde y el marrón se entrelazan.
Si nuestra vida fuéramos nosotros y no nosotros y los demás, si la vida fuera soledad, ¿qué ocurriría? Dicen que somos una insociable sociabilidad, ¿podemos vivir sin nadie? Todo quedaría ahogado en un sueño, en una represión de la libertad, sin nadie, ¿qué podrías soñar? Soledad.

Un instrumento tiene alma, sentimientos que te transmite su sonido, lloras, ríes, sufres con él mientras lo tocas. Frotas sus cuerdas, pulsas sus teclas, soplas su boquilla, es igual.
Todo tiene alma, tan sólo es una interpretación.
Y entonces, el soñar, el interpretar que algo tiene alma para sobrellevar la soledad, nos vuelve a convertir en alguien sociable.
Nadie jamás está solo, siempre alguien ofrece su hombro para que tú llores en él. Más alto, más bajo, más robusto o más flaco, con cabello cayendo de él o corto, pero ahí está.

Afrontar la oscuridad, caminar a ciegas. Desnudarse ante el infierno para no pasar calor y bañar tus ojos en su océano. Beber de su sangre para sentir su cuerpo en el tuyo, destrozar su pasado para crear un nuevo presente, romper las páginas de su biografía anterior y regalarle un libro donde ponga "Desde Septiembre de dos mil trece"

¿Quién les enseñó a soñar?

Sonidos ahogados en vasos invertidos, sin oxígeno.
No conocen el sonido del mar, de la lluvia.
Viven sumergidos en el vacío de sus corazones,
sin fondo.

¿Quién les enseñó a soñar?
La luna no deja mostrar su rostro oculto.
El sol ardiente, en su inicio apagado,
¿quién lo encendió?

Los relojes desorientados,
dando marcha atrás,
nuestra vida finaliza,
¿Hay alguna más?

El tiesto inexistente.

Sacar los pies del tiesto ¿Pero existe realmente un tiesto de donde sacar los pies? Muchos dicen: "Pero vamos a ver, cómo te puede gustar eso, si está mal" Dejando de lado temas de delincuencia, hablando en un tema personal. De gustos, de por ejemplo un tatuaje, teñirte o llevar un tipo de ropa. Porque la sociedad lo ve mal, pero ¿Qué es la sociedad? El grupo de personas en el cual tú te mueves, ¿y si no te mueves en ese círculo de personas? ¿Y si hubiera tantas "sociedades" que no se pudiera denominar sociedad? ¿Y si realmente es cuestión de "a mi me gusta, es mi gusto personal"?
¿Dónde está el problema? En los prejuicios. En juzgar aquello que no conocemos, si esto no nos gusta es malo. Si eso no es lo habitual, es malo. Como hablaba Kant de la minoría de edad, en cuanto alguien pensaba por si mismo, todos se le echaban encima. ¿Por qué tienen miedo a cambiar las cosas? ¿Por qué no se aceptan los cambios? Porque vivís demasiado bien acomodados tal y como estáis. ¿Y lo peor? Que no queréis admitirlo.
Quien intenta cambiar las cosas es criticado, quien "se sale del tiesto" es criticado.
Mi pregunta es: ¿Qué más os da cómo sea cada persona? Gracias a gente que critica lo que "está mal" muchos han puesto máscara a su personalidad, enjaulándola en su interior y viviendo resignados a ser como vosotros. ¿Y los que no queremos ser así? ¿Y los que tenemos otras opiniones y queremos que también sean oídas? A nosotros como si nos cantan las pascuas en navidad.

Llegará el día en el que las tornas girarán, en el que ellos serán los desfavorecidos, al borde del precipicio, y no, no se caerán. Les empujaremos, porque yo no veo por escrito lo de "ama a todos como yo os he amado" no. "Ojo por ojo y diente por diente" ¿Te joden? Jodes.

Prefiero morir siendo yo misma que vivir siendo una de vosotros.

Dos

Qué rápido pasa el tiempo. Hace nada, tan sólo un pequeño pestañeo de un segundo, ahí estábamos, gritando, dejándonos los pulmones al ritmo de guitarras eléctricas y una batería con símbolos satánicos, un violín eléctrico y un cantante de rock. Calor de verano, ¿celebrando fiestas de la ciudad? Qué va. Algo diferente que hacer una noche de las últimas de verano.
Pestañeo.
Quedan cuatro, casi tres días para que cumpla dieciséis años, comenzamos exámenes de evaluación pasado mañana. Y ¿quién iba a decir hace dos meses que esto iba a ocurrir?
Flashback.
-Eh, ¿dónde estáis? El concierto comienza ya, tenemos sitio en segunda fila con unos amigos, vamos corred.
+Ya estamos ya estamos, salid a buscarnos que estamos dando las entradas.
*Se oye muchísimo jaleo, a penas se puede hablar sin tener que gritar*
-Chicas estos son nuestros amigos, presentaos anda.
+Hola, yo soy..*El ruido de la jauría no dejó escuchar ni uno de los nombres de los cuatro chicos*
Comenzaba a haber ambiente. De repente un hombre, se asomó entre la batería, manos en alto e incitando a gritar y saltar.
Comenzó el concierto, mi mejor amiga a mi izquierda y uno de los chicos a la derecha, mis dos amigas delante y otro al lado de una de ellas, el cual me sonaba de una película que había visto el año anterior, tenía dieciocho, creí que tendría nuestra edad, su rostro desprendía cariño, parecía el típico chico adorable.
Uno de ellos, altísimo, no me había fijado en el, sinceramente, no me entró por los ojos.
El tercero, sin embargo me pareció muy guapo, situado a mi derecha, parecía majo.
Comenzó la primera canción, puños arriba, saltos, saltos, saltos, desgastándonos la voz, así dos horas.
El ambiente se enternece y suenan acordes de un piano eléctrico, tonalidad mayor, comencé a analizarla sin querer en mi cabeza.
-Ha fallado ese acorde. Mierda lo he dicho en voz alta. Mi mejor amiga me miró con cara de "para variar" y el chico de mi derecha se gira y dice ¿Cómo lo sabes? -Soy música. Oh, genial, mola. *Sonrisa de medio lado*
Comienzan a cantar, canción de amor, no la conocía, prosigue un minuto y poco más y siento una mano rozar mi espalda y agarrarse a mi cadera, provenía de la derecha, me quedé. Lo mismo hice yo, a ambos lados, mi mejor amiga y él, moviéndonos a ritmo de la canción.
Termina el concierto, qué pena. Nos hacemos fotos con las púas que conseguimos que nos tiró el guitarrista, firmadas. Y un hasta luego que no llegó.
Vuelta a la actualidad.
Aquí estamos, tú y yo, en un escalón en alguna calle de Valladolid, risas, cosquillas, besos, palabras de amor. ¿Quién apostaría por que esto pasara? Nadie la verdad. Aquí estamos, dos meses después de aquel "¿Soy yo?" Dos meses desde aquel "Dime quién es, ¿lo conozco? -Tal vez sí" Dos meses del comienzo de todo.
El chico no esperado, el que parecía más tímido, el que estaba delante de mi y apenas hablé con él, y no, no era el de mi derecha.
¿Que cómo comenzó todo?
La primera conversación fue en sus comienzos de arte. Los primeros indicios de darme cuenta de qué sentía por él, la noche antes de comenzar bachillerato, su voz quebrada, sus movimientos tristes, sus andares deprimidos, sus "vete a dormir Celia, tienes clase" Ahí, preocuparme tanto por él, que él se diera cuenta. Realmente no fue ahí, si no antes, pero tal vez no quise darme cuenta, pues mis ojos estaban fijados en un cuerpo de gimnasio en vez de un corazón de oro y una cabeza privilegiada.
A día de hoy, sé y puedo afirmar que el resto de mis días no cambiarán, que caminaré siempre al lado de una persona, de la mano, abrazada o delante de él mirándole a los ojos mientras reclamo un beso haciendo el pez. Sé que jamás se separará, porque jamás me separaré. Porque escribimos un para siempre con tinta de nuestras venas y es un "Juramento inquebrantable"