Juernes.

-¿No te preguntas qué pasará en dos años? Universidad, tal vez una carrera que no esté en Valladolid, marcharse, dejarlo todo.
+¿Todo?
-No, todo no. Lo pienso mil y una veces, realmente no me quiero ir. Realmente, pienso en mi futuro y, ¿sabes qué? El padre de mis hijos ya tiene cara, nombre y apellidos.
+¿En serio? Pero, ¿cómo te lo imaginas?
-Pues mira. -Ella se acercó a él, a su lado, sentados en la mesa de un bar, a su lado un piano color madera, pequeño y bajo, con dos vasos en la mesa, él la agarró por la cintura y ésta se apoyó en su hombro.
-Me veo, en una casa, más o menos decorada como este bar, con un piano y dos caballetes. Muchos cuadros de ambos y con varios niños correteando por la casa. Poder sentarme en un sillón a leer y mirar por a ventana, ¿las vistas? las que sean. Tener varias estanterías llenas de libros, completas, rozando el techo, y discos, muchos, millones, infinitos.
+¿Hijos?
-Claro, me gustaría tener varios, no solo uno. Me encantaría llamar a mi hija Andrómeda, no por la galaxia, si no por la diosa. ¿Los demás? Mi marido también tendrá que elegir, pero me gustaría que no fueran los típicos nombres, algo diferente, pero bonito. No por postureo, si no porque me gusta.
¿Dos niñas y dos niños? Como sea, pero tener varios, y cuando sean bebés, poder sentarlos al piano y que oyeran las notas, que vivieran entre música.
+¿Y si te sale un hijo o hija artista?
-Le apoyaría, jamás diría qué tiene o no que hacer mi hijo, para entonces será lo suficientemente maduro como para poder elegir por si mismo, si se le educa bien, sabrá elegir.
Y sería lo mejor para mi, cuando me case irme de luna de miel a Finlandia.
+Tendrás que buscarte un marido que le guste Finlandia.
-Estoy apoyada en su hombro.

Sueños que sueñan con ser reales.

Todo comenzó con música; todo comenzó en la oscuridad.
El silencio muerto una noche de verano, el silencio asustado fuera de los focos.
La tierra temblaba al ritmo de guitarras eléctricas.
Comenzó con su mirada, podía ver en el oscuro de sus ojos un sentimiento de euforia y tristeza a la vez. El misterio de su mirada.
Poco a poco fue escribiéndome en su alma, mientras mi tinta se derramaba en su piel.
Ahora él lleva mi alma en sus ojos y mi nombre en su boca.
Los buenos días llegarán cuando al girarme al otro lado de mi cama me choque con otras piernas y una sonrisa me diga "Buenos días, marmota"
Mientras otros llamaban a la puerta, él llamo a mí. Mi corazón le abrió y éste, se quedó en la puerta, esperando a que le invitara a entrar. Mi corazón le raptó.
Ingenua de mi, coger el camino equivocado y rectificar más adelante.
Ahora me encuentro instalada en sus ojos y desde ahí puedo ver su corazón. Ardiente y enorme. En mi defensa diré, que fue su mirada quien desnudó mi alma.

Algunos sueños no quieren despertar, tienen frío.
 ¿Quién ha dicho que esto sea un sueño?
Y ahí están todos rotos y congelados esperando ser el "alguien" de una persona.

Mundo pintado con lápiz.

Cuando tu mundo se desmorone, ven al mío; está muchísimo peor, perpetuo. Querer a alguien tan frágil es imposible sin provocar un bonito desastre.
Dicen que el mundo tiene un lado bonito, creo que soy un círculo, lo debieron pintar a lápiz, pues colores no existen aquí. Las noches son noches y los días son atardeceres grises, ocasos de momentos irrepetibles que juramos volver a vivir y jamás llegó ese día.
Viviendo un suicidio diario de palabras, un viento espeso ondea su cabello, recargado de recuerdos y promesas no cumplidas.
Sonrisas caducadas.
Los niños aquí nacen adultos, los adultos mueren ancianos y los ancianos perpetúan.
El tiempo se paró en el instante que todo se rompió, en mil pedazos como un corazón de cristal.
Volver a reconstruirlo pero ver que muchos cachos cayeron al abismo donde jamás volverán, infierno.
Invierno constante; frío perpetuo.
La felicidad es para valientes, la tristeza de cobardes que se quedan encerrados en su corazón con las luces apagadas; no hay nadie.

Cardíaco.

El invierno y la nostalgia, romance que perdura.
Voy descarrilando besos por las calles de una ciudad blanca, susurrando versos de nostalgia.
El invierno, de valientes, la soledad y el frío llaman a las puertas de tu corazón. Tú, cerraste las ventanas y bajaste las persianas. Sin darte cuenta de que al encerrarte, la soledad y el frío interior ya habían entrado; ingenuo.
Os encontrasteis un rato y os dolisteis para siempre, el mundo cura y tú sin creer en Dios, dejando tus heridas al aire. Llueve alcohol y tu desnudo, te arde el cuerpo.
Las miradas valen más que las palabras, una despedida no es lo mismo si tus ojos suplican un último beso.
El invierno vuelve silenciosa a la ciudad y tú das portazos a cada corazón que te cierra la puerta.
No viste el corazón que tuviste delante por llenar tus ojos de poesía de desamor.
Y un día saliste de casa sin el corazón, dejándolo escondido en algún lugar de tu habitación.
Quien decía que el equilibrio está en los oídos estaba en lo cierto; oír su nombre y caer rendida al suelo.
Tan sólo fuiste un ave de paso, con el norte algo distorsionado. Te caíste sobre mi invierno y te quedaste en sus brazos.

¿El futuro lo pintan así?

Demasiado fría para los demás, pobres ingenuos, desconocen que en realidad, el frío puede llegar a quemar. Fiarse por un envoltorio de papel, en vez de abrirlo y mirar adentro a ver qué hay. Os creéis las cosas tal y como las pintan. ¿No sabíais que muchos de los cuadros más famosos de la historia estaban escondidos bajo otro? Nadie se atreve a mirar qué hay en su interior. ¿Miedo? Quien sabe.
Muchos son los que critican y muchos los criticados. ¿Quién son los pocos que dejan de lado las apariencias y miran el interior? Pobres ingenuos diréis. Raros, distintos.
Qué bien se vive siendo todos iguales, clones unos de otros. Así, ¿quién se va a atrever a criticarte?
Ser diferente no está de moda, y claro, los que van a contracorriente de como sois los demás, está mal, ¿no? Lo diferente, lo distinto, lo no conocido siempre ha sido peligroso y malo. Sois menores de edad, es lógico. Aún más justificable si no sabéis el significado de "menores de edad".
¿Pero quién soy yo para decir cómo debéis de ser? Demasiado tengo con veros la cara todos los días, cualquier día os voy a poner el mismo nombre a todos así sé de fijo que no me confundiré, iguales. Clones. Me invadís.

Perdonen, me confundí de planeta.

Se me quitan las ganas de seguir viviendo en lo que vosotros llamáis "mundo" No sé.
Que tu propia familia te hunda, todos los días y según ellos sea "por tu bien" que solo quieran que tengas un trabajo donde se cobre mucho para vivir bien, en vez de mirar y ver lo que a ti te gusta.
No sé, ¿Y si no llevo razón? Tal vez lo de "me gusta" tan solo debe y deberá ser un pensamiento reprimido que deberá ser eso, oculto. Que todo gire en torno al dinero y al ser todos iguales.
Si es así, paren el mundo, que me bajo. Ya veré yo donde dejo caer mi cuerpo, entre Venus o Mercurio, pero aquí desde luego no.

El precio de la vida.

Ponéis valor a las personas. Para vosotros vale mucho más un famoso que alguien normal. ¿Por qué? ¿Qué tienen de especial ellos? ¿Qué son famosos? En serio, qué desastre de humanidad.
Ponéis precio a todo e incluso lo queréis comprar. ¿Compraríais una persona? ¿Qué haríais con ella? No respondáis, por favor. No es necesario.
Si se pudiera comprar el amor ¿Lo compraríais por no tener que conseguirlo? Me entristece pensar que podría haber personas que lo compraran.
¿La vida tiene un precio? ¿Es más valiosa la vida de un famoso que la de un pobre?
El valor de la vida se mide por la felicidad,  probablemente alguien que apenas tiene nada, tan sólo una casa y para comer, es más feliz que quien tiene de todo y quiere más.
¿Qué es la igualdad de condiciones? Tan sólo un mito, algo que se impuso y jamás existió. ¿Quién lo iba a cumplir mientras pueden ellos tener todo el poder y el dinero? Que incluso se lo roban a los pobres.
Necesitamos un Robin Hood, roba a los ricos para dárselo a los pobres, ¿no? Lo peor es que si existiera lo meterían en la cárcel al primer asalto.

Reina del invierno.

Algo decían del brillo de sus ojos al llorar, convertidos en mares de barro; marrón.
Algo decían de su sonrisa cuando era feliz, única.
Algo decían de su carácter, su temperamento al enfadarse con el mundo.
Algo decían de una chica de dieciséis años que no sabía qué era el mundo.

Lágrimas reprimidas por sonrisas falsas. Gritos ahogados, mudos por una risa que no siente.
Bienvenido a mi frío; bienvenido a mi invierno. Donde las flores no existen, las reemplazan los copos de nieve que caen sobre tu cuerpo. Donde si estás solo, estás perdido. La soledad es un suicidio. Donde las sonrisas si no son con alguien no existen.
Bienvenidos a mi mundo, cuidado, no os vayáis a perder, no vengáis acompañados, la compañía vendrá aquí a vosotros.

-CGA-

Lágrimas en sangre, sonrisas en dolor. Cualquier camino no tiene porqué llevar a la "felicidad"
¿Algún camino lleva a ella? ¿Existe un camino? Tal vez, la vida no sea un camino, si no una explanada. Un desierto.
Escribí mi biografía con tinta de mi propia sangre para darle más realismo al dolor. ¿Ahora? No la escribo yo sola.
Cada lágrima derramada por algo que no merecía la pena, cada sonrisa falsa que he puesto para que nadie preguntara. ¿De qué sirvió? Quizá de mucho, quizá de nada.
Es hora de decir adiós a muchas cosas, a muchas personas, de volver a comenzar. No en este preciso momento, pero pronto llegará.
Un suicidio moral, quizá tirar la máscara por un acantilado y mostrar quién eres realmente, quién sabe. Tan solo el asesinato de una personalidad que no te pertenece.
Preguntan quién es esa chica de sonrisa de vampiro y nadie responde.
¿Quién la conoce? Realmente nadie, a profundidad. Alguien se acerca, poco a poco se va acercando a un gélido corazón que paralizado por el hielo intenta latir sin fuerzas. Desprende calor, llamas, fuego, va derritiendo su capa de hielo que lo protege de quien pueda romperlo.

El tiempo cura y yo sin creer en Dios.

Grita, grita todo lo que quieras, nadie te va a oír. Rasga tus cuerdas vocales intentando escapar de película de terror.
¿Por qué la gente tiene miedo a una película de terror? Nuestra vida es mucho peor. Vivimos en un grito ahogado constante. Ir al cielo es para cobardes. "Ganarse el cielo" No. Lo que hay que ganarse es el infierno, fíjate, al menos ahí no cojo frió. Me ahorro resfriados.
Llamáis soledad a vuestras ganas de suicidio, suicidio moral de pensamientos reprimidos. Asesináis vuestra propia mente para someterla a ser como la de los demás.
A punta de pistola obligáis a decir "Te quiero" de quien no lo siente, así acabáis.
Clavaría la espada tan hondo de quien hace llamarse "amigo de" y le critica por detrás, tan hondo que se convertirían en un pincho.
Las espinas de las rosas se han clavado en las palmas de mis manos; sangre.
Paren e mundo que me quiero bajar. ¿En qué lo habéis convertido? ¿Quién comenzó todo esto? No le veis salida.
"¿Me quieres?" dijo a punta de pistola, ella murió en el acto.
El mundo cura y yo sin creer en Dios. ¿Qué el mundo cura? Permitidme la osadía de reírme, de vosotros.